Sommer
Ihr singt von schönenFrühlingstagen,Von Blütenduft undSonnenschein,Ich will nichts nach demFrühling fragen,Nein Sommer,Sommer muss es sein. Wo alles drängt undsich bereitetAuf einen goldnen Erntetag,Wo jede Frucht sichschwellt und weitetUnd schenkt, was Süsses in ihr lag. Auch ich bin eine herbe, harte,Bin eine Frucht,die langsam reift.O Glut des Sommers,komm! Ich warte,Dass michdein heisser Atem streift. Gustav Falke, 1853 - 1916, ...